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豆瓣，虚构类图书榜单排名第9；
畅销二十余国的天才处女作；
风靡欧美的“文学事件” 席卷各大榜单；
奥普拉&奥巴马联袂推荐；
作者：[美]莉萨·哈利迪
内容简介：
1988年，一个大学刚毕业的男孩站在祖母家的屋顶上抽着烟，望着远处的底格里斯河，对身旁第一次回老家的十二岁弟弟讲起了自己的十二岁，讲起七十年代里那些酷热的夏夜，父母把床垫搬上屋顶，一家三口在河面吹来的凉风中好眠。
他就躺在月光下，说等着瞧吧弟弟，要不了多久，我们的国家就会再次强盛起来。道路平坦宽阔，吊桥闪闪发光，遍地都是五星级酒店；情侣们一窝蜂地飞到巴士拉去度蜜月，小学生在乌尔的神庙前面摆拍，背包客把阿斯卡里的明信片寄回家，夕阳红旅客会把一罐罐的尤苏菲耶蜂蜜塞进行李箱；巴格达将会成为奥运会主办城市，美索不达米亚雄狮队将会赢得世界杯；战争会彻底结束，巴比伦哈特拉尼尼微的遗迹都将免费开放，连安保都不需要。人们将从四面八方涌来，亲眼见证伊拉克的古老与美丽。
十几年后，哥哥失去了音讯，急着去找他的弟弟困在机场，被入境检查员反复盘问：你哥哥是什么人？你要去伊拉克做什么？
他想起最后一次见到哥哥时的样子，他像个巨人一样靠坐在塑料花园椅上，把肱二头肌上看不见的尘屑掸掉，然后抬起脸，目光扫过向西飞驰的云彩，像是在看一出穿越库尔德天空的出埃及记。他看起来更像一个向世界施加力量的生灵，而不是相反。原来，这样的一个人也会消失。
在所有的大地上，人们正在四面八方地涌来和死去。
作者简介：
作者丨莉萨·哈利迪(Lisa Halliday，1976— )，成长于马萨诸塞州，目前在米兰生活，作品见于《巴黎评论》等，曾获 2017 年虚构类怀丁作家奖。《不对称》是她的小说处女作。
译者丨陈晓菲，人类学硕士， 译者，编辑，文学和精神研究爱好者。
试读
爱丽丝开始对一个人无所事事地坐在那里感到厌倦了：每隔一会儿，她就要向搁在膝盖上的书再度发起进攻，然而书里尽是些冗长的段落，连一个引号都没有，她心想，一本连一个引号都没有的书有什么好看的呢？
她还在想（有点傻，因为她不太擅长完成一件事），说不定自己哪天也能写本书，这时，一个青灰色鬈发的男人手里拿着冰激凌从街角的富豪雪糕走过来，在她身边坐下。
“你在读什么？”
爱丽丝拿给他看。
“是那本写西瓜的吗？”
爱丽丝还没有读到任何和西瓜有关的内容，但她还是点了点头。
“你平时还爱看什么书？”
“噢，都是些老玩意儿，基本上。”
有那么一会儿，他们坐着没说话，男人吃着他的冰激凌，爱丽丝假装在读她的书。两个慢跑的人一前一后经过时回头看了他们一眼。爱丽丝知道他是谁——他刚一坐下，把她的脸颊羞成了西瓜红色那会儿就知道了——但大惊之余，她也只能像个勤劳的花园精灵那样，一个劲儿地盯着摊在她膝盖上的那些难以翻越的字行。就好像每一句都是水泥砌的似的。
“那么，”男人说着站起身来，“你叫什么名字？”
“爱丽丝。”
“喜欢老玩意儿的爱丽丝。回头见。”
下一个星期天，她坐在同一个地方，正在和另一本书较劲，讲的是一座愤怒的火山和一个自负的国王。
“是你啊。”他说。
“爱丽丝。”
“爱丽丝。你读这个干吗？我还以为你想当作家呢。”
“谁说的？”
“你不想吗？”
他掰下一小块巧克力递给她，手有点颤。
“谢谢。”爱丽丝说。
“不火气。”他回答道。
爱丽丝含着巧克力，朝他投去一个疑问的眼神。
“你没听过那个笑话吗？在飞往火奴鲁鲁的飞机上，一个人对邻座的家伙说，‘打扰了，请问这个词应该怎么念，夏威夷还是夏灰夷？’‘夏灰夷。’另一个人说。‘谢谢。’第一个人说。然后另一个人说，‘不火气。’”
嘴里还在嚼着，爱丽丝笑了。“这是个犹太
笑话吗？”
作家跷起一条腿，双手叠在膝盖上。“你说呢？”
第三个星期天，他从富豪雪糕带来两支甜筒，递给她一支。爱丽丝接了过来，就像上次接巧克力时那样，因为它已经开始往下淌了，而且再怎么说，一个普利策奖得主——还不止一届——也不太可能四处给人下毒吧。
他们一边吃着自己的甜筒，一边看一对鸽子争啄一根草杆。爱丽丝在阳光下慵懒地蜷起一条腿，蓝色凉鞋和连衣裙上的锯齿纹很搭。
“所以，爱丽丝，要不要试试看？”
她看着他。
他看着她。
爱丽丝大笑起来。
“要不要试试看？”他重复了一遍。
低下头，盯着手里的甜筒，她说：“嗯，没有理由说不，我想。”
作家起身走到一边去扔餐巾纸，然后走回她身边。“有很多理由可以说不。”
爱丽丝往上瞟了他一眼，笑了。
“你多大了？”
“二十五。”
“男朋友？”
她摇摇头。
“工作？”
“我是个助理编辑。在格里芬。”
双手插在口袋里，他微微扬起下巴，看上去已然得出结论：这就对了。
“好吧。下周六要不要一起散步？”
爱丽丝点点头。
“还在这里，四点？”
爱丽丝又点点头。
“我得记一下你的电话号码。以防万一。”
另一个慢跑的人放慢脚步看他们，爱丽丝把号码写在了书里夹着的书签上。
“那你就找不着这页了。”作家说。
“没关系。”爱丽丝说。
星期六那天，下着雨。爱丽丝坐在卫生间的马赛克瓷砖上，正努力地用黄油刀旋紧坏掉的马桶座圈，这时电话响了：未知号码[1]。
“嗨，爱丽丝吗？我是富豪先生。你在哪儿呢？”
“在家。”
“你家在哪里？”
“百老汇大道85号。”
“噢，拐个弯就到了。我们牵根绳子就可以用易拉罐打电话啦。”
爱丽丝的脑海里浮现出一根绳子，像一根巨大的蹦极绳垂荡在阿姆斯特丹上空，他们一说话它就抖一下。
“那么，爱丽丝小姐，接下来怎么安排？你想过来聊一会儿吗？或者我们改天再一起散步？”
“我过去吧。”
“你要过来？好极了。四点半？”
爱丽丝在一封垃圾邮件上记下地址。然后抬起一只手遮住嘴，没有出声。
“看了一下，还是五点吧。我们五点见？”
雨水淹没了人行横道，浸湿了她的鞋子。出租车扬起水花，洒到阿姆斯特丹大道的上空，车速似乎比干的时候要快得多。他的门房把自己扭成一个被钉在十字架上的姿势给她腾地儿，她目不斜视地走了进去：迈开大步，咬紧牙关，挥舞着雨伞。电梯里通身包覆着黄铜，已经有些开翘了。都怪楼层太高，或者电梯太慢了，给了她这么多闲工夫对着镜屋里自己无限递归的镜像皱起眉头，为接下来要发生的事情忧心忡忡。
电梯门打开以后，眼前是一条走廊，里面有六扇灰色的门。她正准备去敲最近的那扇门，这时，电梯另一边有扇门开了道缝，一只手伸了出来，举着玻璃杯。
爱丽丝接过那个盛满水的杯子。
门关上了。
爱丽丝抿了一口。
那扇门又开了，看起来就像是它自己荡开的。爱丽丝犹豫了一下，还是拿着那杯水走进了玄关，里面是一个白得发亮的房间，醒目地摆着一张国际象棋桌，还有一张大得出奇的床。
“给我看看你的包。”他的声音在她背后响起。
她照做了。
“现在请你打开它。安全起见。”
爱丽丝把她的小包放在两人之间的小玻璃桌上，解开搭扣。她拿出自己的钱包：一只磨损严重的棕色皮质男式钱包。一张刮刮卡，花一块钱买的，面值也是一块。一支润唇膏。一把梳子。一个钥匙环。一个发卡。一支自动铅笔。几枚硬币。最后是三枚卫生棉条，被她攥在手心里，像是三颗子弹。棉屑。细沙。
“没带手机？”
“我留在家里了。”
他拿起钱包，指着几处绽线的地方。“这可不怎么体面，爱丽丝。”
“我知道。”
他打开钱包，拿出她的借记卡，她的信用卡，一张过期的唐恩都乐礼品卡，她的驾照，她的学生证，还有二十三美元的纸币。他举起一张卡，上面写着：玛丽[2]——爱丽丝。爱丽丝皱了皱鼻子。
“你不像玛丽的那一半。”
“是吗？”
有好一阵子，他一会儿看看她，一会儿看看那张卡，仿佛很难选出更喜欢哪个版本的她。然后他点点头，把卡片们撞齐，从桌上取过橡皮筋，把卡和钱扎成一小捆，再放回她的包里。那只钱包早就被他扔进了金属网格废纸篓，和一卷白色废稿纸相依相偎。这幅画面似乎让他不爽了一下。
“那么，玛丽—爱丽丝……”他坐下来，示意她也坐下。他那张阅读椅的坐垫是黑色真皮的，都快矮到地上了，像是一辆保时捷。“还有什么我能帮你的吗？”
爱丽丝环顾四周。一份新鲜的手稿躺在国际象棋桌上，静候他的垂青。再靠里一点，两扇推拉式的玻璃门通往一个小阳台，雨水都被楼上的阳台挡住了。在她身后，那张奇大无比的床铺得如此整洁，近乎冷漠。
“想去外面吗？”
“好啊。”
“谁也不把谁甩掉。说好了？”
爱丽丝微微一笑，依然站在离他五英尺远的地方，伸出一只手。作家垂下眼睛，久久地、犹疑地盯着它，仿佛她的掌纹里陈列着他每次与人握手的所有利弊得失。
“我又想了一下，”他说，“还是来这边吧。”